Monstre : Netflix déterre l’Histoire d’Ed Gein

Le problème du “basé sur des faits réels”

Trois mots magiques : “basé sur des faits réels”. C’est la potion Netflix, celle qui t’assure que tu peux trembler sans te sentir coupable, parce que “c’est arrivé”. Mais ici, ces faits sont tordus, compressés, remixés jusqu’à la nausée. Le spectateur croit comprendre la vérité, il ne voit qu’un théâtre d’ombres. Ce n’est pas un documentaire, c’est une hallucination collective. Et pourtant, la série se vend comme une relecture “psychologique” de l’affaire Gein. Sauf que Murphy confond psychologie et mythologie. Il peint le mal, mais ne l’explique pas. C’est là que l’art bascule dans le cynisme : on déshabille la vérité pour mieux vendre le mensonge.

Les performances : Charlie Hunnam, ange du mal

Charlie Hunnam, ex-biker de Sons of Anarchy, devient ici un zombie rural, un homme spectral rongé de culpabilité et de délire. Physiquement, il s’est effacé. Le regard vide, la voix hésitante, la peau blême. C’est bluffant. Et terriblement dérangeant. Mais parfois, trop parfait. Trop séduisant pour un type censé puer la mort et la moisissure. Autour de lui, les seconds rôles incarnent le puritanisme américain : le shérif fatigué, le pasteur hypocrite, la mère dévote transformée en succube moral. Tout ce petit monde danse autour de la question centrale : le monstre est-il né ou fabriqué ? Murphy, lui, semble dire : “les deux”. Et son esthétique hyper contrôlée rend tout ça paradoxalement… beau. Beau, mais creux.

La morale en décomposition

Ce qui frappe, c’est la complaisance. Le gore est filmé avec une précision quasi érotique. Les scènes de profanation deviennent des ballets macabres. La douleur, elle, reste abstraite. Les victimes n’ont pas de visages, pas d’histoires, juste des corps. Et c’est là que la série franchit la ligne rouge : elle transforme le traumatisme en décor. La morale s’évapore, le spectacle triomphe. C’est de la “pornographie du réel”, une esthétique du dégoût enveloppée dans du velours. Murphy ne questionne pas la fascination du public pour l’horreur : il l’exploite. Le spectateur devient complice, happé par l’image. Regarder Monstre, c’est accepter un pacte tacite : tu veux du mal, je t’en donne.

Le fantôme d’Ed Gein dans la pop culture

Ed Gein, c’est le point zéro du mal américain. Le premier à avoir transcendé le fait divers pour devenir symbole, métaphore, matrice. Avant lui, les tueurs tuaient. Après lui, ils inspiraient. Gein n’est pas seulement un assassin du Midwest, c’est le chaînon manquant entre le réel et l’imaginaire, entre la boue d’une ferme isolée et les néons tremblants d’Hollywood. Là où d’autres finissent dans les archives du FBI, lui a muté en archétype, en squelette fondateur du monstre moderne.

Dans cette Amérique des années 50, saturée de morale, de sermons et de corn-flakes, Gein incarne le retour du refoulé. Le fils trop sage d’une mère trop pieuse, enfermé dans une maison qui sent la cire et la décomposition. Quand la police entre chez lui, ce n’est pas seulement une scène de crime qu’elle découvre, c’est un manifeste artistique du malaise national : des masques taillés dans la peau, des têtes accrochées au mur, des sièges recouverts d’épiderme comme des trophées de chasse. Le réel devient performance. La mort devient décor.  Et c’est là, précisément, que le mythe naît : dans cette frontière trouble entre le sacré et le dégueulasse, entre l’autel et l’abattoir.

Hollywood, ce vampire sentimental, a flairé l’odeur avant même que le sang ne sèche. Il n’a pas vu un monstre, il a vu un concept : le tueur ordinaire, solitaire, maladif, prisonnier de sa mère… l’Américain moyen comme freak universel. De là, Gein engendre une lignée de créatures plus célèbres que lui, des avatars de son trauma : Norman Bates, Leatherface, Buffalo Bill. Tous fils du même cadavre. Tous portant un fragment de sa peau.

Les références cinématographiques : l’écho des caves

Ce n’est plus du simple hommage, c’est une obsession.  Le fantôme d’Ed Gein hante chaque plan du cinéma d’horreur moderne. Chaque réalisateur, de Hitchcock à Jonathan Demme, a fouillé sa tombe symbolique pour en extraire un bout d’imaginaire putréfié. La série “Monstre” en fait même un thème central : à chaque épisode, une trace, un clin d’œil, un vestige. Une douche sanglante rappelant Psychose. Un masque cousu de peau rappelant Massacre à la Tronçonneuse. Un puits humide rappelant Le Silence des Agneaux. Comme si le cinéma entier était devenu le mausolée d’Ed Gein.

Ces références ne sont pas gratuites. Elles disent quelque chose de plus profond : la manière dont la culture américaine recycle ses démons pour en faire des mythes consommables. Le tueur devient produit. La peur devient pop. Ce n’est plus une histoire de sang, mais de narration, d’icône, de franchise. Aujourd’hui, Gein n’est plus un homme. C’est un langage visuel, une grammaire de l’horreur.

Le problème ou la beauté, selon le point de vue, c’est que cette esthétique a brouillé les pistes. On ne sait plus très bien où finit l’homme et où commence le monstre. L’Amérique adore cette confusion : elle se regarde dans le miroir du crime et s’y trouve belle. Gein devient ainsi le saint patron du malaise national, le symbole du désir morbide qui anime l’âme américaine. Et Monstre ne cherche pas à résoudre ce paradoxe , elle le célèbre.
Parce que la confusion, c’est la vérité. Et dans le reflet trouble du couteau, ce qu’on aperçoit, ce n’est pas Ed Gein : c’est nous.

Cinq films nourris du mythe Gein

Tous ces films, directement ou non, boivent au même puits. Chacun revisite la chair du mythe, la recoud à sa façon, la fait parler autrement. Mais le cœur est toujours là : la mère, la maison, la peau, la solitude. Gein est un virus narratif : il contamine tout ce qu’il touche.

Ces films forment une mythologie américaine de la chair, où Gein est le dieu silencieux, tapi derrière les rideaux. Ce qui change, c’est le ton, l’époque, la morale. Mais l’obsession reste la même : comment l’innocence devient abattoir ? Pourquoi l’Amérique, pays du salut, produit-elle toujours ses propres démons ?

Ed Gein n’a pas seulement tué quelques femmes dans le Wisconsin. Il a tué l’idée d’un pays pur. Et le cinéma, depuis, ne cesse de rejouer ce meurtre fondateur avec des plans plus propres, des acteurs plus beaux, des musiques plus lyriques. Mais au fond, c’est toujours le même cri qui résonne dans le noir : celui de l’Amérique qui se dévore elle-même.

Le miroir de l’Amérique : de la religion à la putréfaction

Ed Gein n’est pas qu’un monstre, il est une métaphore. L’enfant d’une Amérique puritaine, cloîtrée, terrifiée par le sexe et obsédée par le salut. Sa mère l’a gavé de Bible et d’interdits, jusqu’à ce que sa libido implose. Ce qu’il fait ensuite déterrer, recoudre, réinventer la chair  c’est une manière de ressusciter le corps interdit. Et si Monstre touche à quelque chose de vrai, c’est là. La religion, la morale, la chair : ce triangle toxique est le cœur battant du cauchemar américain. Le Midwest devient un cimetière moral. Et Netflix filme tout ça avec la froideur clinique d’un scalpel numérique.

Le verdict : sublime, dérangeant, coupable

La série est somptueuse, troublante, fascinante. Mais elle trahit son propre sujet. Elle prétend comprendre Gein, alors qu’elle ne fait que rejouer ses fantasmes. Elle veut dénoncer le voyeurisme, mais en vit. Elle transforme le trauma en tendance. Pourtant, impossible de détourner le regard. Le jeu d’Hunnam, la mise en scène, la photographie crépusculaire   tout te maintient dans une hypnose sale. C’est brillant et obscène. Un chef-d’œuvre malade. Un miroir tendu à une société qui regarde le mal pour ne pas voir sa propre décomposition.

Monstre: L’Histoire d’Ed Gein est une œuvre fascinante et toxique. Une autopsie de l’Amérique et de ses désirs refoulés. Une série qui prétend dénoncer la fascination pour les monstres, tout en en créant un nouveau. Murphy signe une pièce baroque, sublime dans sa mise en scène, bancale dans sa morale.

Et si le vrai monstre, au fond, c’était le spectateur ?